In gewissem Grad sind wir wirklich das Wesen, das die andern in uns hineinsehen, Freunde wie Feinde. Und umgekehrt! auch wir sind die Verfasser der andern; wir sind auf eine heimliche und unentrinnbare Weise verantwortlich für das Gesicht, das sie uns zeigen, verantwortlich nicht für Ihre Anlage, aber für die Ausschöpfung dieser Anlage. Wir sind es, die dem Freunde, dessen Erstarrtsein uns bemüht, im Wege stehen, und zwar dadurch, daß unsere Meinung, er sei erstarrt, ein weiteres Glied in jener Kette ist, die ihn fesselt und langsam erwürgt. Wir wünschen ihm, daß er sich wandle, o ja, wir wünschen es ganzen Völkern! Aber darum sind wir noch lange nicht bereit, unsere Vorstellung von ihnen aufzugeben. Wir selber sind die letzten, die sie verwandeln. Wir halten uns für den Spiegel und ahnen nur selten, wie sehr der andere seinerseits eben der Spiegel unsres erstarrten Menschenbildes ist, unser Erzeugnis, unser Opfer-.
Max Frisch, Tagebuch 1946 - 1949, S. 33, (Suhrkamp Verlag)
English translation
'Thou shalt not make unto thee any graven image'
To a certain degree we are really the person that others have seen in
us, friends as well as foes. And it works both ways: we ourselves are
the author of others; in some mysterious and inescapable way we are
responsible for the face they show us, responsible not for the
disposition itself, but for the development of that disposition. It is
we ourselves who stand in the way of a friend whose settled habits cause
us concern, for the reason that our opinion that he is settled in his
habits is a further link in the chain that binds and is slowly
strangling him. We would like him to change -- oh yes, we wish the same
for whole nations! But all the same we are by no means prepared to give
up our preconceived ideas about them. We ourselves are the last to
change those. We think of ourselves as mirrors, and only very seldom do
we realize to what extent the other person is himself the reflection of
our own set image, our creation, our victim --
Sketchbook 1946 - 1949, p18 (Harcourt Brace Jovanovich)
translated by Geoffrey Skelton
Link to original text in German
Sketchbook 1946 - 1949, p18 (Harcourt Brace Jovanovich)
translated by Geoffrey Skelton
Link to original text in German
light - the darker side of the sphere
She seemed to be falling asleep; so then he leaned over her and kissed
her gently at the edge of her large mouth. Morena, he whispered, which
is the word for dark one. Instantly the long bony arms flung about him
an embrace which took his breath. She pressed their faces painfully
together, her Indian cheekbones bruising his softer flesh. Scalding
tears and the pressure of those gaunt arms broke finally all the way
through the encrusted shell of his ego, which had never before been
broken all the way through, and he was released. He was let out of the
small but apparently rather light and comfortable room of his known self
into a space that lacked the comfort of limits. He entered a space of
bewildering dark and immensity, and yet not dark, of which light is
really the darker side of the sphere. He was not at home in it. It gave
him unbearable fright, and so he crawled back.
from: Rubio y Morena by Tennessee Williams, Hard Candy, p142 (New Directions Paperbook)
Sie schien einzuschlafen, da beugte er sich über sie und küsste sie zart auf den Mund. Morena, flüsterte er, was die Dunkle heißt. Augenblicklich umschlangen ihn lange, knochige Arme zu einer Umarmung, die ihm die Luft nahm. Schmerzhaft presste sie ihre beiden Gesichter aneinander, und ihre indianischen Backenknochen zerdrückten fast seine zartere Haut. Heiße Tränen und der Druck der mageren Arme durchbohrten endgültig die harte Schale seines Ichs, die noch nie aufgebrochen worden war, und er war erlöst. Er war aus dem engen, aber anscheinend hellen und bequemen Gehäuse seines bewussten Ichs in einen Raum entlassen, welcher der Annehmlichkeit von Grenzen entbehrt. Er betrat eine Sphäre verwirrender Dunkelheit und Unendlichkeit, die dennoch nicht schwarz ist, weil Licht in Wirklichkeit die dunkle Seite des Weltraumes ist. Hier war er noch nicht zu Hause, empfand unerträgliche Furcht und wich zurück.
aus: Glasporträt eines Mädchens, S. 102/103 (Aufbau-Verlag Berlin und Weimar 1976), Deutsch von Paridam von dem Knesebeck
from: Rubio y Morena by Tennessee Williams, Hard Candy, p142 (New Directions Paperbook)
Sie schien einzuschlafen, da beugte er sich über sie und küsste sie zart auf den Mund. Morena, flüsterte er, was die Dunkle heißt. Augenblicklich umschlangen ihn lange, knochige Arme zu einer Umarmung, die ihm die Luft nahm. Schmerzhaft presste sie ihre beiden Gesichter aneinander, und ihre indianischen Backenknochen zerdrückten fast seine zartere Haut. Heiße Tränen und der Druck der mageren Arme durchbohrten endgültig die harte Schale seines Ichs, die noch nie aufgebrochen worden war, und er war erlöst. Er war aus dem engen, aber anscheinend hellen und bequemen Gehäuse seines bewussten Ichs in einen Raum entlassen, welcher der Annehmlichkeit von Grenzen entbehrt. Er betrat eine Sphäre verwirrender Dunkelheit und Unendlichkeit, die dennoch nicht schwarz ist, weil Licht in Wirklichkeit die dunkle Seite des Weltraumes ist. Hier war er noch nicht zu Hause, empfand unerträgliche Furcht und wich zurück.
aus: Glasporträt eines Mädchens, S. 102/103 (Aufbau-Verlag Berlin und Weimar 1976), Deutsch von Paridam von dem Knesebeck
Zeit?
Die Zeit verwandelt uns nicht.
Sie entfaltet uns nur.
Indem man es nicht verschweigt, sondern aufschreibt, bekennt man sich zu seinem Denken, das bestenfalls für den Augenblick und für den Standort stimmt, da es sich erzeugt. Man rechnet nicht mit der Hoffnung, dass man übermorgen, wenn man das Gegenteil denkt, klüger sei. Man ist, was man ist. Man hält die Feder hin, wie eine Nadel in der Erdbebenwarte, und eigentlich sind nicht wir es, die schreiben; sondern wir werden geschrieben. [...]
Die Zeit?
Sie wäre damit nur ein Zaubermittel, das unser Wesen auseinander zieht und sichtbar macht, indem sie das Leben, das eine Allgegenwart alles Möglichen ist, in ein Nacheinander zerlegt; allein dadurch erscheint es als Verwandlung, und darum drängt es uns immer wieder zur Vermutung, dass die Zeit, das Nacheinander, nicht wesentlich ist, sondern scheinbar, ein Hilfsmittel unsrer Vorstellung, eine Abwicklung, die uns nacheinander zeigt, was eigentlich ein Ineinander ist, ein Zugleich, das wir allerdings als solches nicht wahrnehmen können, so wenig wie die Farben des Lichtes, wenn sein Strahl nicht gebrochen und zerlegt ist.
Max Frisch, Tagebuch 1946 - 1949, p18 (Suhrkamp Verlag)
English translation
Sie entfaltet uns nur.
Indem man es nicht verschweigt, sondern aufschreibt, bekennt man sich zu seinem Denken, das bestenfalls für den Augenblick und für den Standort stimmt, da es sich erzeugt. Man rechnet nicht mit der Hoffnung, dass man übermorgen, wenn man das Gegenteil denkt, klüger sei. Man ist, was man ist. Man hält die Feder hin, wie eine Nadel in der Erdbebenwarte, und eigentlich sind nicht wir es, die schreiben; sondern wir werden geschrieben. [...]
Die Zeit?
Sie wäre damit nur ein Zaubermittel, das unser Wesen auseinander zieht und sichtbar macht, indem sie das Leben, das eine Allgegenwart alles Möglichen ist, in ein Nacheinander zerlegt; allein dadurch erscheint es als Verwandlung, und darum drängt es uns immer wieder zur Vermutung, dass die Zeit, das Nacheinander, nicht wesentlich ist, sondern scheinbar, ein Hilfsmittel unsrer Vorstellung, eine Abwicklung, die uns nacheinander zeigt, was eigentlich ein Ineinander ist, ein Zugleich, das wir allerdings als solches nicht wahrnehmen können, so wenig wie die Farben des Lichtes, wenn sein Strahl nicht gebrochen und zerlegt ist.
Max Frisch, Tagebuch 1946 - 1949, p18 (Suhrkamp Verlag)
English translation
time
Time does not change us.
It just unfolds us.
By not suppressing them, but writing them down, one acknowledges one's thoughts, which belong at best only to the moment and the place that produce them. One has no hope that two days hence, when one thinks the opposite, one will be wiser. One is what one is. One uses one's pen like the needle of a seismograph: we do not so much write as get a written. [...]
And time?
It would according to this be simply a magic device which separates out our nature and makes it visible by laying out life, an omnipresence of all possibilities, as a series. That alone is what makes it seem transitory, and that is why we always tend to suppose that time, the one-thing-after-another, is not actual, but apparent: it is an aid to visualization, a means of showing us one after another things that are in fact interlocked, forming a whole which we can no more grasp than we can see the separate colors that constitute light, until its rays are broken down and dissected.
Sketchbook 1946 - 1949, p12/13 (Harcourt Brace Jovanovich)
translated by Geoffrey Skelton
Link to original text in German
It just unfolds us.
By not suppressing them, but writing them down, one acknowledges one's thoughts, which belong at best only to the moment and the place that produce them. One has no hope that two days hence, when one thinks the opposite, one will be wiser. One is what one is. One uses one's pen like the needle of a seismograph: we do not so much write as get a written. [...]
And time?
It would according to this be simply a magic device which separates out our nature and makes it visible by laying out life, an omnipresence of all possibilities, as a series. That alone is what makes it seem transitory, and that is why we always tend to suppose that time, the one-thing-after-another, is not actual, but apparent: it is an aid to visualization, a means of showing us one after another things that are in fact interlocked, forming a whole which we can no more grasp than we can see the separate colors that constitute light, until its rays are broken down and dissected.
Sketchbook 1946 - 1949, p12/13 (Harcourt Brace Jovanovich)
translated by Geoffrey Skelton
Link to original text in German
a sea of words
Spoken language is a blue sea. Everyone else is swimming, diving and
frolicking freely, while I'm alone, stuck in a tiny boat, swayed from
side to side. Rushing towards and around me are waves of sound.
Sometimes the swaying is gentle. Sometimes I'm thrown about and I have
to grip the boat with all my strength. If I'm thrown over board I'll
drown - a prospect so disturbing, so laden with despair, it can devour
me. At other times, however, even if I can't swim in the water, I gaze
at the play of light on the surface, delight at being afloat on it,
trail my hands and feet in the sea, and dream of jumping in with
everyone else. When I'm working on my alphabet grid or my computer, I
feel as if someone's cast a magic spell and turned me into a dolphin. I
dive down deep - then shoot back up, break the surface and surprise all
the swimmers. The process can feel so free, so effortless, that I almost
forget I was ever stuck in that boat.
Naoki Higashida, Fall down 7 times get up 8, a young man's voice from the silence of autism, p 97-98 (Sceptre 2017), translated by David Mitchell & Keiko Yoshida
Naoki Higashida, Fall down 7 times get up 8, a young man's voice from the silence of autism, p 97-98 (Sceptre 2017), translated by David Mitchell & Keiko Yoshida
das Weiße zwischen den Worten
Zur Schriftstellerei
Was wichtig ist: das Unsagbare, das Weisse zwischen den Worten, und immer reden diese Worte von den Nebensachen, die wir eigentlich nicht meinen. Unser Anliegen, das eigentliche, lässt sich bestenfalls umschreiben, und das heisst ganz wörtlich: man schreibt darum herum. Man umstellt es. Man gibt Aussagen, die nie unser eigentliches Erlebnis enthalten, das unsagbar bleibt; sie können es nur umgrenzen, möglichst nahe und genau, und das Eigentliche, das Unsagbare, erscheint bestenfalls als Spannung zwischen diesen Aussagen.
Unser Streben geht vermutlich dahin, alles auszusprechen, was sagbar ist; die Sprache ist wie ein Meissel, der alles weghaut, was nicht Geheimnis ist, und alles Sagen bedeutet ein Entfernen. Es dürfte uns insofern nicht erschrecken, dass alles, was einmal zum Wort wird, einer gewissen Leere anheimfällt. Man sagt, was nicht das Leben ist. Man sagt es um des Lebens willen. Wie der Bildhauer, wenn er den Meissel führt, arbeitet die Sprache, indem sie die Leere, das Sagbare, vortreibt gegen das Geheimnis, gegen das Lebendige. Immer besteht die Gefahr, dass man das Geheimnis zerschlägt, und ebenso die andere Gefahr, dass man vorzeitig aufhört, dass man es einen Klumpen sein lässt, dass man das Geheimnis nicht stellt, nicht fasst, nicht befreit von allem, was immer noch sagbar wäre, kurzum, dass man nicht vordringt zu seiner letzten Oberfläche.
Diese Oberfläche alles letztlich Sagbaren, die eins sein müsste mit der Oberfläche des Geheimnisses, diese stofflose Oberfläche, die es nur für den Geist gibt und nicht in der Natur, wo es auch keine Linie gibt zwischen Berg und Himmel, vielleicht ist es das, was man die Form nennt?
Eine Art von tönender Grenze -.
Max Frisch, Tagebuch 1946 - 1949, S. 41/42, (Suhrkamp Verlag)
English translation
Was wichtig ist: das Unsagbare, das Weisse zwischen den Worten, und immer reden diese Worte von den Nebensachen, die wir eigentlich nicht meinen. Unser Anliegen, das eigentliche, lässt sich bestenfalls umschreiben, und das heisst ganz wörtlich: man schreibt darum herum. Man umstellt es. Man gibt Aussagen, die nie unser eigentliches Erlebnis enthalten, das unsagbar bleibt; sie können es nur umgrenzen, möglichst nahe und genau, und das Eigentliche, das Unsagbare, erscheint bestenfalls als Spannung zwischen diesen Aussagen.
Unser Streben geht vermutlich dahin, alles auszusprechen, was sagbar ist; die Sprache ist wie ein Meissel, der alles weghaut, was nicht Geheimnis ist, und alles Sagen bedeutet ein Entfernen. Es dürfte uns insofern nicht erschrecken, dass alles, was einmal zum Wort wird, einer gewissen Leere anheimfällt. Man sagt, was nicht das Leben ist. Man sagt es um des Lebens willen. Wie der Bildhauer, wenn er den Meissel führt, arbeitet die Sprache, indem sie die Leere, das Sagbare, vortreibt gegen das Geheimnis, gegen das Lebendige. Immer besteht die Gefahr, dass man das Geheimnis zerschlägt, und ebenso die andere Gefahr, dass man vorzeitig aufhört, dass man es einen Klumpen sein lässt, dass man das Geheimnis nicht stellt, nicht fasst, nicht befreit von allem, was immer noch sagbar wäre, kurzum, dass man nicht vordringt zu seiner letzten Oberfläche.
Diese Oberfläche alles letztlich Sagbaren, die eins sein müsste mit der Oberfläche des Geheimnisses, diese stofflose Oberfläche, die es nur für den Geist gibt und nicht in der Natur, wo es auch keine Linie gibt zwischen Berg und Himmel, vielleicht ist es das, was man die Form nennt?
Eine Art von tönender Grenze -.
Max Frisch, Tagebuch 1946 - 1949, S. 41/42, (Suhrkamp Verlag)
English translation
on writing
What
is important is what cannot be said, the white space between the words.
The words themselves always express the incidentals, which is not what
we really mean. What we are really concerned with can only, at best, be
written about, and that means, quite literally, we write around
it. We encompass it. We make statements which never contain the whole
true experience: that cannot be described. All the statements can do is
to encircle it, as tightly and closely as possible: the true, the
inexpressible experience emerges at best as the tension between the
statements.
What we are presumably striving to do is to state everything that is capable of expression; language is like a chisel, which pares away all that is not a mystery, and everything said implies a taking away. We should not be deterred by the fact that everything, once it is put into words, has an element of blankness in it. What one says is not life itself; yet we say it in the interests of life. Like the sculptor plying his chisel, language works by bringing the area of blankness in the things that can be said as close as possible to the central mystery, the living element. There is always the danger that in doing so one might destroy the mystery, just as there is the danger that one might leave off too soon, might leave it as an unshaped block, might not locate the mystery, grasp it, and free it from all the things that could still be said; in other words, that one might not get through to its final surface.
This surface at which all that it is possible to express becomes one with the mystery itself has no substance, it exists only in the mind and not in Nature, where there is also no dividing line between mountain and sky. Is it perhaps what one means by form? A kind of sounding barrier -
Max Frisch, Sketchbook 1946 - 1949, p 25, (Harcourt Brace Jovanovich)
translated by Geoffrey Skelton
Original text in German
What we are presumably striving to do is to state everything that is capable of expression; language is like a chisel, which pares away all that is not a mystery, and everything said implies a taking away. We should not be deterred by the fact that everything, once it is put into words, has an element of blankness in it. What one says is not life itself; yet we say it in the interests of life. Like the sculptor plying his chisel, language works by bringing the area of blankness in the things that can be said as close as possible to the central mystery, the living element. There is always the danger that in doing so one might destroy the mystery, just as there is the danger that one might leave off too soon, might leave it as an unshaped block, might not locate the mystery, grasp it, and free it from all the things that could still be said; in other words, that one might not get through to its final surface.
This surface at which all that it is possible to express becomes one with the mystery itself has no substance, it exists only in the mind and not in Nature, where there is also no dividing line between mountain and sky. Is it perhaps what one means by form? A kind of sounding barrier -
Max Frisch, Sketchbook 1946 - 1949, p 25, (Harcourt Brace Jovanovich)
translated by Geoffrey Skelton
Original text in German
filtering light
Flapping our fingers and hands in front of our faces allows the light to enter our eyes in a pleasant, filtered fashion. Light that reaches us like this feels soft and gentle, like moonlight. But 'unfiltered' direct light sort of 'needles' its way into the eyeballs of people with autism in sharp straight lines, so we see too many points of light. This actually makes our eyes hurt.
This said, we couldn't get by without light. Light wipes away our tears, and when we're bathed in light, we're happy. Perhaps we just love how its particles pour down on us. Light particles somehow console us. I admit this is something I can't quite explain using logic.
Naoki Higashida, The Reason I Jump: one boy's voice from the silence of autism, Q37 p102 (Sceptre 2014), translated by David Mitchell & Keiko Yoshida
This said, we couldn't get by without light. Light wipes away our tears, and when we're bathed in light, we're happy. Perhaps we just love how its particles pour down on us. Light particles somehow console us. I admit this is something I can't quite explain using logic.
Naoki Higashida, The Reason I Jump: one boy's voice from the silence of autism, Q37 p102 (Sceptre 2014), translated by David Mitchell & Keiko Yoshida
The Reason I Jump
[...] when I'm jumping, it's as if my feelings are going upwards to the sky. Really, my urge to be swallowed up by the sky is enough to make my heart quiver. [...]
[...] People with autism react physically to feelings of happiness and sadness. So when something happens that affects me emotionally, my body seizes up as if struck by lightning.
'Seizing up' doesn't mean that my muscles literally get stiff and immobile - rather, it means that I'm not free to move the way I want. So by jumping up and down, it's as if I'm shaking loose the ropes that are tying up my body. When I jump, I feel lighter, and I think the reason my body is drawn skywards is that the motion makes me want to change into a bird and fly off to some faraway place.
But constrained both by ourselves and by the people around us, all we can do is tweet-tweet, flap our wings and hop around in a cage. Ah, if only I could just flap my wings and soar away, into the big blue yonder, over the hills and far away!
Naoki Higashida, The Reason I Jump: one boy's voice from the silence of autism, Q25 p76f, (Sceptre 2014), translated by David Mitchell & Keiko Yoshida
[...] People with autism react physically to feelings of happiness and sadness. So when something happens that affects me emotionally, my body seizes up as if struck by lightning.
'Seizing up' doesn't mean that my muscles literally get stiff and immobile - rather, it means that I'm not free to move the way I want. So by jumping up and down, it's as if I'm shaking loose the ropes that are tying up my body. When I jump, I feel lighter, and I think the reason my body is drawn skywards is that the motion makes me want to change into a bird and fly off to some faraway place.
But constrained both by ourselves and by the people around us, all we can do is tweet-tweet, flap our wings and hop around in a cage. Ah, if only I could just flap my wings and soar away, into the big blue yonder, over the hills and far away!
Naoki Higashida, The Reason I Jump: one boy's voice from the silence of autism, Q25 p76f, (Sceptre 2014), translated by David Mitchell & Keiko Yoshida
connectivity
[...] Permanent connectivity isn’t my thing; I have always needed moments of quiet solitude for myself. There’s a Chinese poem from the Tang dynasty about someone describing a boat journey along the Yellow River and leaving his friend behind, a monk on a mountain, in the knowledge that they probably won’t see each other or have any contact for years. This man’s return, decades later, has an indescribable substance and depth. Compare this to standing in line at the airport, chatting on your cellphone to your loved one, who is waiting in the car park. [...]
[...] As for "social networks", mine has forever been my kitchen table, where I cook for no more than four or five friends.
Werner Herzog, A Guide for the Perplexed, Conversations with Paul Cronin, p251 (Faber & Faber 2014)
[...] As for "social networks", mine has forever been my kitchen table, where I cook for no more than four or five friends.
Werner Herzog, A Guide for the Perplexed, Conversations with Paul Cronin, p251 (Faber & Faber 2014)
butterflies
When we have done all the work we were sent to Earth to do, we are
allowed to shed our body, which imprisons our soul like a cocoon
encloses the future butterfly.
And when the time is right, we can let go of it and we will be free of pain, free of fears and worries - free as a very beautiful butterfly, returning home to God...
from a letter to a child with cancer
Elisabeth Kübler-Ross, The Wheel Of Life, p7 (Bantam Books 1998)
in German:
Wenn wir die Prüfungen, die uns auf der Erde aufgegeben waren bestanden haben, dürfen wir den Abschluss machen. Wir dürfen unseren Körper ablegen, der unsere Seele gefangenhält, wie ein Kokon den Schmetterling einschliesst; und wenn die Zeit reif ist, können wir ihn loslassen. Dann werden wir frei sein von Schmerz, frei von Angst und frei von Kummer... frei wie ein schöner Schmetterling, der zu Gott heimkehrt...zu einem Ort, wo wir niemals einsam sind, an dem wir weiter wachsen und singen und tanzen, an dem wir mit unseren Lieben zusammen sind und von mehr Liebe umgeben werden, als wir uns vorstellen können.
And when the time is right, we can let go of it and we will be free of pain, free of fears and worries - free as a very beautiful butterfly, returning home to God...
from a letter to a child with cancer
Elisabeth Kübler-Ross, The Wheel Of Life, p7 (Bantam Books 1998)
in German:
Wenn wir die Prüfungen, die uns auf der Erde aufgegeben waren bestanden haben, dürfen wir den Abschluss machen. Wir dürfen unseren Körper ablegen, der unsere Seele gefangenhält, wie ein Kokon den Schmetterling einschliesst; und wenn die Zeit reif ist, können wir ihn loslassen. Dann werden wir frei sein von Schmerz, frei von Angst und frei von Kummer... frei wie ein schöner Schmetterling, der zu Gott heimkehrt...zu einem Ort, wo wir niemals einsam sind, an dem wir weiter wachsen und singen und tanzen, an dem wir mit unseren Lieben zusammen sind und von mehr Liebe umgeben werden, als wir uns vorstellen können.
ripple effect
[...] everybody's life is intertwined,[...] every thought and action has a
kind of ripple effect on every other living thing on the planet.
Elisabeth Kübler-Ross, The Wheel Of Life, p197 (Bantam Books 1998)
Elisabeth Kübler-Ross, The Wheel Of Life, p197 (Bantam Books 1998)
'rosig wie eine Weihnachtsgeschichte'
"Das Herz ist ein Wunder. Der Moment ist unbeschreiblich, wenn es im Brustkorb eines Patienten wieder zu schlagen beginnt. Das Herz vor einer Transplantation ist ganz weiß. Sobald es eingepflanzt ist, wird es rosig wie eine Weihnachtsgeschichte. Es beginnt sich zu bewegen, und man steht da und staunt. Ich bete regelmäßig und bedanke mich für meine Arbeit. Sogar während einer Operation, wenn mir etwas Schwieriges gelingt."
Christoph Huber
Die Herzchirurgen Thierry Carrel und Christoph Huber im Gespräch:
https://www.nzz.ch/gesellschaft/herzchirurgen-carrel-und-huber-ich-erkannte-mich-in-ihm-wieder-ld.1341826
English:
"The heart is a miracle. The moment it starts beating again in a patient's chest is indescribable. The heart before it is transplanted is all white. Once it is implanted, it will be as rosy as a Christmas story. It starts to move, and you stand there in amazement. I pray often and say thank you for my work. Even during an operation when I succeed in doing something difficult."
Christoph Huber
Die Herzchirurgen Thierry Carrel und Christoph Huber im Gespräch:
https://www.nzz.ch/gesellschaft/herzchirurgen-carrel-und-huber-ich-erkannte-mich-in-ihm-wieder-ld.1341826
English:
"The heart is a miracle. The moment it starts beating again in a patient's chest is indescribable. The heart before it is transplanted is all white. Once it is implanted, it will be as rosy as a Christmas story. It starts to move, and you stand there in amazement. I pray often and say thank you for my work. Even during an operation when I succeed in doing something difficult."
wheel of life
[...]It is very important that you do only what you love to do. You may be poor, you may be hungry, you may live in a shabby place, but you will totally live. And at the end of your days, you will bless your life because you have done what you came here to do.[...]
Elisabeth Kübler-Ross, The Wheel Of Life, p288 (Bantam Books 1998)
Elisabeth Kübler-Ross, The Wheel Of Life, p288 (Bantam Books 1998)
The Great Statue of Buddha
[...] The other day I was
visiting a town called Kamakura, where there's this huge statue of
Buddha. And when I saw it, I was so deeply moved that I started welling
up. It wasn't just Buddha's majesty and dignity, it was the sheer weight
of history and generations of people's hopes, prayers and thoughts that
broke over me, and I couldn't stop myself crying. It was as if Buddha
himself was saying to me, 'All human beings have their hardships to
bear, so never swerve away from the path you're on.'
Everybody has a heart that can be be touched by something. Crying isn't necessarily about sadness or meltdowns or being upset. I'd like you to bear that in mind, if you would.
Naoki Higashida, The Reason I Jump: one boy's voice from the silence of autism, p125/126 (Sceptre 2014), translated by David Mitchell & Keiko Yoshida
Everybody has a heart that can be be touched by something. Crying isn't necessarily about sadness or meltdowns or being upset. I'd like you to bear that in mind, if you would.
Naoki Higashida, The Reason I Jump: one boy's voice from the silence of autism, p125/126 (Sceptre 2014), translated by David Mitchell & Keiko Yoshida
Citadelle or The Wisdom of the Sands
"Quand tu veux construire un bateau, ne commence pas par rassembler du bois, couper des planches et distribuer du travail, mais reveille au sein des hommes le desir de la mer grande et large."
Citadelle or The Wisdom of the Sands (1948)
"When you want to build a ship, do not begin by gathering wood, cutting boards, and distributing work, but rather awaken within men the desire for the vast and endless sea."
source, see also this link
More 'Wisdom of the Sands':
"Our task is not to foresee the future, but to enable it."
"The tree is more than first a seed, then a stem, then a living trunk, and then dead timber. The tree is a slow, enduring force straining to win the sky."
"Confuse not love with the raptures of possession, which bring the cruellest of sufferings. For, notwithstanding the general opinion, love does not cause suffering: what causes it is the sense of ownership, which is love's opposite."
The Wisdom of the Sands (Citadelle 1948), Antoine de Saint-Exupéry
Citadelle or The Wisdom of the Sands (1948)
"When you want to build a ship, do not begin by gathering wood, cutting boards, and distributing work, but rather awaken within men the desire for the vast and endless sea."
source, see also this link
More 'Wisdom of the Sands':
"Our task is not to foresee the future, but to enable it."
"The tree is more than first a seed, then a stem, then a living trunk, and then dead timber. The tree is a slow, enduring force straining to win the sky."
"Confuse not love with the raptures of possession, which bring the cruellest of sufferings. For, notwithstanding the general opinion, love does not cause suffering: what causes it is the sense of ownership, which is love's opposite."
The Wisdom of the Sands (Citadelle 1948), Antoine de Saint-Exupéry
Petit prince - et le renard
C'est alors qu'apparut le renard.
-Bonjour, dit le renard. [scroll down for english translation]
-Bonjour, répondit poliment le petit prince, qui se tourna mais ne vit rien.
-Je suis là, dit la voix, sous le pommier.
-Qui es-tu? dit le petit prince. Tu es bien joli...
-Je suis un renard, dit le renard.
-Viens jouer avec moi, lui proposa le petit prince. Je suis tellement triste...
-Je ne puis pas jouer avec toi, dit le renard. Je ne suis pas apprivoisé.
-Ah! Pardon, fit le petit prince.
Mais après réflexion, il ajouta :
-Qu'est-ce que signifie "apprivoiser"?
-Tu n'es pas d'ici, dit le renard, que cherches-tu?
-Je cherche les hommes, dit le petit prince. Qu'est-ce que signifie "apprivoiser"?
-Les hommes, dit le renard, ils ont des fusils et ils chassent. C'est bien gênant! Il élèvent aussi des poules. C'est leur seul intérêt. Tu cherches des poules?
-Non, dit le petit prince. Je cherche des amis. Qu'est-ce que signifie "apprivoiser"?
-C'est une chose trop oubliée, dit le renard. Ça signifie "Créer des liens..."
-Créer des liens?
-Bien sûr, dit le renard. Tu n'es encore pour moi qu'un petit garçon tout semblable à cent mille petits garçons. Et je n'ai pas besoin de toi. Et tu n'a pas besoin de moi non plus. Je ne suis pour toi qu'un renard semblable à cent mille renards. Mais, si tu m'apprivoises, nous aurons besoin l'un de l'autre. Tu seras pour moi unique au monde. Je serai pour toi unique au monde...
-Je commence à comprendre, dit le petit prince. Il y a une fleur...je crois qu'elle m'a apprivoisé...
-C'est possible, dit le renard. On voit sur la Terre toutes sortes de choses...
-Oh! ce n'est pas sur la Terre, dit le petit prince. Le renard parut très intrigué :
-Sur une autre planète ?
-Oui.
-Il y a des chasseurs sur cette planète-là ?
-Non.
-Ça, c'est intéressant! Et des poules ?
-Non.
-Rien n'est parfait, soupira le renard.
Mais le renard revint à son idée :
-Ma vie est monotone. Je chasse les poules, les hommes me chassent. Toutes les poules se ressemblent, et tous les hommes se ressemblent. Je m'ennuie donc un peu. Mais si tu m'apprivoises, ma vie sera comme ensoleillée. Je connaîtrai un bruit de pas qui sera différent de tous les autres. Les autres pas me font rentrer sous terre. Le tien m'appellera hors du terrier, comme une musique. Et puis regarde! Tu vois, là-bas, les champs de blé? Je ne mange pas de pain. Le blé pour moi est inutile. Les champs de blé ne me rappellent rien. Et ça, c'est triste! Mais tu a des cheveux couleur d'or. Alors ce sera merveilleux quand tu m'aura apprivoisé! Le blé, qui est doré, me fera souvenir de toi. Et j'aimerai le bruit du vent dans le blé...
Le renard se tut et regarda longtemps le petit prince :
-S'il te plaît...apprivoise-moi! dit-il.
-Je veux bien, répondit le petit prince, mais je n'ai pas beaucoup de temps. J'ai des amis à découvrir et beaucoup de choses à connaître.
-On ne connaît que les choses que l'on apprivoise, dit le renard. Les hommes n'ont plus le temps de rien connaître. Il achètent des choses toutes faites chez les marchands. Mais comme il n'existe point de marchands d'amis, les hommes n'ont plus d'amis. Si tu veux un ami, apprivoise-moi!
-Que faut-il faire? dit le petit prince.
-Il faut être très patient, répondit le renard. Tu t'assoiras d'abord un peu loin de moi, comme ça, dans l'herbe. Je te regarderai du coin de l'oeil et tu ne diras rien. Le langage est source de malentendus. Mais, chaque jour, tu pourras t'asseoir un peu plus près...
Le lendemain revint le petit prince.
-Il eût mieux valu revenir à la même heure, dit le renard. Si tu viens, par exemple, à quatre heures de l'après-midi, dès trois heures je commencerai d'être heureux. Plus l'heure avancera, plus je me sentirai heureux. À quatre heures, déjà, je m'agiterai et m'inquiéterai; je découvrira le prix du bonheur! Mais si tu viens n'importe quand, je ne saurai jamais à quelle heure m'habiller le coeur...il faut des rites.
-Qu'est-ce qu'un rite? dit le petit prince.
-C'est quelque chose trop oublié, dit le renard. C'est ce qui fait qu'un jour est différent des autres jours, une heure, des autres heures. Il y a un rite, par exemple, chez mes chasseurs. Ils dansent le jeudi avec les filles du village. Alors le jeudi est jour merveilleux! Je vais me promener jusqu'à la vigne. Si les chasseurs dansaient n'importe quand, les jours se ressembleraient tous, et je n'aurais point de vacances.
Ainsi le petit prince apprivoisa le renard. Et quand l'heure du départ fut proche :
-Ah! dit le renard...je pleurerai.
-C'est ta faute, dit le petit prince, je ne te souhaitais point de mal, mais tu as voulu que je t'apprivoise...
-Bien sûr, dit le renard.
-Mais tu vas pleurer! dit le petit prince.
-Bien sûr, dit le renard.
-Alors tu n'y gagnes rien!
-J'y gagne, dit le renard, à cause de la couleur du blé.
Puis il ajouta :
-Va revoir les roses. Tu comprendras que la tienne est unique au monde. Tu reviendras me dire adieu, et je te ferai cadeau d'un secret.
Le petit prince s'en fut revoir les roses.
-Vous n'êtes pas du tout semblables à ma rose, vous n'êtes rien encore, leur dit-il. Personne ne vous a apprivoisé et vous n'avez apprivoisé personne. Vous êtes comme était mon renard. Ce n'était qu'un renard semblable à cent mille autres. Mais j'en ai fait mon ami, et il est maintenant unique au monde.
Et les roses étaient gênées.
-Vous êtes belles mais vous êtes vides, leur dit-il encore. On ne peut pas mourir pour vous. Bien sûr, ma rose à moi, un passant ordinaire croirait qu'elle vous ressemble. Mais à elle seule elle est plus importante que vous toutes, puisque c'est elle que j'ai arrosée. Puisque c'est elle que j'ai abritée par le paravent. Puisque c'est elle dont j'ai tué les chenilles (sauf les deux ou trois pour les papillons). Puisque c'est elle que j'ai écoutée se plaindre, ou se vanter, ou même quelquefois se taire. Puisque c'est ma rose.
Et il revint vers le renard:
-Adieu, dit-il...
-Adieu, dit le renard. Voici mon secret. Il est très simple : on ne voit bien qu'avec le coeur. L'essentiel est invisible pour les yeux.
-L'essentiel est invisible pour les yeux, répéta le petit prince, afin de se souvenir.
-C'est le temps que tu a perdu pour ta rose qui fait ta rose si importante.
-C'est le temps que j'ai perdu pour ma rose...fit le petit prince, afin de se souvenir.
-Les hommes on oublié cette vérité, dit le renard. Mais tu ne dois pas l'oublier. Tu deviens responsable pour toujours de ce que tu as apprivoisé. Tu es responsable de ta rose...
-Je suis responsable de ma rose...répéta le petit prince, afin de se souvenir.
Le Petit Prince, Antoine de Saint-Exupéry, 1943, CHAPITRE XXI, source
English translation
-Bonjour, dit le renard. [scroll down for english translation]
-Bonjour, répondit poliment le petit prince, qui se tourna mais ne vit rien.
-Qui es-tu? dit le petit prince. Tu es bien joli...
-Je suis un renard, dit le renard.
-Viens jouer avec moi, lui proposa le petit prince. Je suis tellement triste...
-Je ne puis pas jouer avec toi, dit le renard. Je ne suis pas apprivoisé.
-Ah! Pardon, fit le petit prince.
Mais après réflexion, il ajouta :
-Qu'est-ce que signifie "apprivoiser"?
-Tu n'es pas d'ici, dit le renard, que cherches-tu?
-Je cherche les hommes, dit le petit prince. Qu'est-ce que signifie "apprivoiser"?
-Les hommes, dit le renard, ils ont des fusils et ils chassent. C'est bien gênant! Il élèvent aussi des poules. C'est leur seul intérêt. Tu cherches des poules?
-Non, dit le petit prince. Je cherche des amis. Qu'est-ce que signifie "apprivoiser"?
-C'est une chose trop oubliée, dit le renard. Ça signifie "Créer des liens..."
-Créer des liens?
-Bien sûr, dit le renard. Tu n'es encore pour moi qu'un petit garçon tout semblable à cent mille petits garçons. Et je n'ai pas besoin de toi. Et tu n'a pas besoin de moi non plus. Je ne suis pour toi qu'un renard semblable à cent mille renards. Mais, si tu m'apprivoises, nous aurons besoin l'un de l'autre. Tu seras pour moi unique au monde. Je serai pour toi unique au monde...
-Je commence à comprendre, dit le petit prince. Il y a une fleur...je crois qu'elle m'a apprivoisé...
-C'est possible, dit le renard. On voit sur la Terre toutes sortes de choses...
-Oh! ce n'est pas sur la Terre, dit le petit prince. Le renard parut très intrigué :
-Sur une autre planète ?
-Oui.
-Il y a des chasseurs sur cette planète-là ?
-Non.
-Ça, c'est intéressant! Et des poules ?
-Non.
-Rien n'est parfait, soupira le renard.
Mais le renard revint à son idée :
-Ma vie est monotone. Je chasse les poules, les hommes me chassent. Toutes les poules se ressemblent, et tous les hommes se ressemblent. Je m'ennuie donc un peu. Mais si tu m'apprivoises, ma vie sera comme ensoleillée. Je connaîtrai un bruit de pas qui sera différent de tous les autres. Les autres pas me font rentrer sous terre. Le tien m'appellera hors du terrier, comme une musique. Et puis regarde! Tu vois, là-bas, les champs de blé? Je ne mange pas de pain. Le blé pour moi est inutile. Les champs de blé ne me rappellent rien. Et ça, c'est triste! Mais tu a des cheveux couleur d'or. Alors ce sera merveilleux quand tu m'aura apprivoisé! Le blé, qui est doré, me fera souvenir de toi. Et j'aimerai le bruit du vent dans le blé...
Le renard se tut et regarda longtemps le petit prince :
-S'il te plaît...apprivoise-moi! dit-il.
-Je veux bien, répondit le petit prince, mais je n'ai pas beaucoup de temps. J'ai des amis à découvrir et beaucoup de choses à connaître.
-On ne connaît que les choses que l'on apprivoise, dit le renard. Les hommes n'ont plus le temps de rien connaître. Il achètent des choses toutes faites chez les marchands. Mais comme il n'existe point de marchands d'amis, les hommes n'ont plus d'amis. Si tu veux un ami, apprivoise-moi!
-Que faut-il faire? dit le petit prince.
-Il faut être très patient, répondit le renard. Tu t'assoiras d'abord un peu loin de moi, comme ça, dans l'herbe. Je te regarderai du coin de l'oeil et tu ne diras rien. Le langage est source de malentendus. Mais, chaque jour, tu pourras t'asseoir un peu plus près...
Le lendemain revint le petit prince.
-Il eût mieux valu revenir à la même heure, dit le renard. Si tu viens, par exemple, à quatre heures de l'après-midi, dès trois heures je commencerai d'être heureux. Plus l'heure avancera, plus je me sentirai heureux. À quatre heures, déjà, je m'agiterai et m'inquiéterai; je découvrira le prix du bonheur! Mais si tu viens n'importe quand, je ne saurai jamais à quelle heure m'habiller le coeur...il faut des rites.
-Qu'est-ce qu'un rite? dit le petit prince.
-C'est quelque chose trop oublié, dit le renard. C'est ce qui fait qu'un jour est différent des autres jours, une heure, des autres heures. Il y a un rite, par exemple, chez mes chasseurs. Ils dansent le jeudi avec les filles du village. Alors le jeudi est jour merveilleux! Je vais me promener jusqu'à la vigne. Si les chasseurs dansaient n'importe quand, les jours se ressembleraient tous, et je n'aurais point de vacances.
Ainsi le petit prince apprivoisa le renard. Et quand l'heure du départ fut proche :
-Ah! dit le renard...je pleurerai.
-C'est ta faute, dit le petit prince, je ne te souhaitais point de mal, mais tu as voulu que je t'apprivoise...
-Bien sûr, dit le renard.
-Mais tu vas pleurer! dit le petit prince.
-Bien sûr, dit le renard.
-Alors tu n'y gagnes rien!
-J'y gagne, dit le renard, à cause de la couleur du blé.
Puis il ajouta :
-Va revoir les roses. Tu comprendras que la tienne est unique au monde. Tu reviendras me dire adieu, et je te ferai cadeau d'un secret.
Le petit prince s'en fut revoir les roses.
-Vous n'êtes pas du tout semblables à ma rose, vous n'êtes rien encore, leur dit-il. Personne ne vous a apprivoisé et vous n'avez apprivoisé personne. Vous êtes comme était mon renard. Ce n'était qu'un renard semblable à cent mille autres. Mais j'en ai fait mon ami, et il est maintenant unique au monde.
Et les roses étaient gênées.
-Vous êtes belles mais vous êtes vides, leur dit-il encore. On ne peut pas mourir pour vous. Bien sûr, ma rose à moi, un passant ordinaire croirait qu'elle vous ressemble. Mais à elle seule elle est plus importante que vous toutes, puisque c'est elle que j'ai arrosée. Puisque c'est elle que j'ai abritée par le paravent. Puisque c'est elle dont j'ai tué les chenilles (sauf les deux ou trois pour les papillons). Puisque c'est elle que j'ai écoutée se plaindre, ou se vanter, ou même quelquefois se taire. Puisque c'est ma rose.
Et il revint vers le renard:
-Adieu, dit-il...-Adieu, dit le renard. Voici mon secret. Il est très simple : on ne voit bien qu'avec le coeur. L'essentiel est invisible pour les yeux.
-L'essentiel est invisible pour les yeux, répéta le petit prince, afin de se souvenir.
-C'est le temps que tu a perdu pour ta rose qui fait ta rose si importante.
-C'est le temps que j'ai perdu pour ma rose...fit le petit prince, afin de se souvenir.
-Les hommes on oublié cette vérité, dit le renard. Mais tu ne dois pas l'oublier. Tu deviens responsable pour toujours de ce que tu as apprivoisé. Tu es responsable de ta rose...
-Je suis responsable de ma rose...répéta le petit prince, afin de se souvenir.
Le Petit Prince, Antoine de Saint-Exupéry, 1943, CHAPITRE XXI, source
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